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Comencé varios posts en los ultimos días, básicamente, sobre lo deprimida que estaba y algún análisis sobre mi situación existencial. En verdad, ya lo mío está dicho y super analizado. Qué más decir? Evidencia anecdótica.

Hablemos del Viento Frio mejor. Pensé luego, que en verdad se merecía un post propio eso. Dije en el último: "Esas evocaciones a Santo Domingo en esos años, a esa generación, es una ironía y como una lección de ´historia contemporánea´ ".

Sí, una maldita ironía.

ya no es hora de contar sordas historias,
episodios de irremediable llanto,
todo perdido, terminado...
Ahora estamos frente a otro tiempo
del que no podemos salir hacia atrás,
estamos frente a las voces y las risas,
alguien alza en sus brazos a un niño,

A pesar de su actitud distante, como muy cool y "pequeñaburguesa", si creía estar frente a otro tiempo. Recordemos 1967 luego de la dictadura, de la guerra del 65. Todo era posible. Los jóvenes creían (mos???) en crear una sociedad nueva. Algo nuevo. Y ahora? Lo mismo. Una clase media con un mayor ingreso medio. Que ironía

Debo saludar a los camaradas indiferentes
y a los que viajan hacia otra parte del mundo,
porque todo ha cambiado de repente

Los camaradas indiferentes,los que viajan a otra parte del mundo, wao. Es cierto que la patria es una ficción?. A lo mejor los "camaradas indiferentes" y los que "viajan a otra parte del mundo" son los más aunténticos. No lo sé. Siento que debo hablar con ellos eniueis.

Bueno, no soy Diógenes Céspedes, pero, hasta el momento, me gusta el poema. Los siento como una ironía, un balde de agua fría. Es tan "pequeñoburgues" y real. Lo acepto, algo romántico de mi parte.

Diablo, aquí hay otro poema de René del Risco:


Si nos atrevemos a salir...

nos atrevemos a salir
moriremos sobre las aceras mojadas,
sobre un charco de luz azul, rojiza, blanca...
Si salimos agarrados por la cintura
vamos a morir seguramente
delante de una botella oscura,
sorbo a sorbo, riendo,
mirándonos como dos peces nocturnos,
trágicamente engañados...
Si nos decidimos a salir,
tomaremos una calle, y otra,
pasaremos bajo algunas oscuras arboledas
para finalizar
agarrándonos desesperadamente las manos,
agonizando, despidiéndonos,
bajo un gran ruido de palabras en la
oscuridad.
Si nos atrevemos a salir,
nos matarán los otros.
Nos obligarán a pisar un pedal,
a tragar rápidamente letreros, paredes,
alguna voz,
a huir toda la noche
como buscando a nadie.
Nos matarán los otros...!
Si salimos, juntando las cabezas,
vamos a dar contra el color de los Coney
Island,
contra el grito y las monedas.
Terminaremos con la cabeza rota
junto a un "jack pot".
Arrancando cabellos de aserrín
a una muñeca...
Si nos decidimos a salir
nos acuchilla un trompetista.
Nos bailan, nos escupen, nos registran,
nos echarán a la calle, sollozantes.
Nos arrancarán el nombre, si salimos.
Nos comerán miradas por la espalda,
nos ahorcarán,
nos besarán con hambre, como perros...
Si salimos ahora,
nos iremos a un parque a recordar...
No habrá llanto,
porque ni siquiera a llorar nos atrevemos;
te alisarás el traje con las manos...
Y no tendremos tiempo suficiente
para saber que el tiempo nos acaba...
Si nos atrevemos a salir,
nos suicidamos...